Pfock Pfock Pfock Pfock Pfock Pfock
PfockPfockPfockPfockPfockPfock…
Roaaaaaaaaar…
Pfock Pfock Pfock Pfock Pfock Pfock
Pfock Pfock Pfock Pfock
Ein MRT ist vor allen eins: Sehr laut. Eine merkwürdige Maschine, in die ich meinen Arm stecken musste: Ein überdimensionierter R2D2 mit einem Loch in der Mitte. Und dazu eben sehr laut. Nach vollbrachtem Werk sollte ich draußen warten, ob das Kontrastmittel nicht doch vielleicht mehr macht als nur den Kontrast sichtbar. Tat es nicht, nur der eingeschlafene Arm kribbelt. Der Herr der Maschine kommt – ich frage ihn, wie ihm die Bilder gefallen. Darf ich nicht zu sagen, Datenschutz, sagt der. Schauen Sie, ist doch mein Arm, wem geht das denn sonst was an, wenn nicht mich… Vergebens – Sacht Ihnen der behandelnde Arzt … Ein letzter Einwand meinerseits verhallt unbeantwortet in den Weiten des Korridors: Dann sagen Sie es doch meinen Arm, der ist nicht nur eingeschlafen, der kann auch sonst schweigen wie ein Grab …
Bürokratie.
So gesehen auch gestern, in der „Lokalzeit“: Das Ordnungsamt kontrolliert die Warenauslagen vor den Geschäften in einer bergischen Fußgängerzone. Mal muss was weg, mal darf es stehen bleiben, mal muss es näher an die Tür. Sonst nix zu tun? denkt es in mir. Solch ein Scheiß tötet jede Akzeptanz für die wirklich wichtigen Dinge, bei vielen Zeitgenossen. Deutschland …
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wupperpostille 